La muerte es un jardín de armas oxidadas,
frutas de latón corroídas por una lluvia eterna      y sulfurosa
donde no florece tu risa
                                          ni tu enredadera bruna                       ebastiana.
La muerte es la frontera más allá de tu lecho
la muralla enferma donde se pudren
                                                          /tus festivos y legres vestidos.
Pensabas asistir a una fiesta,
                                               una deliciosa mascarada
Pero la muerte es como una autopista negra de eterno duelo
ahora brilla tu carrito estrellado
                                                       ulcerado hierro
meteoro abandonado
                                sobre una máscara blanca y rota como la carne.
la muerte es otro firmamento
donde los pájaros de amarillos destellos
no cantan y se desploman
                                            carbonizados en su fuego.
La muerte es un jardín