
Este vetusto monasterio ha visto, 
secos de orar y pálidos de ayuno, 
con el breviario y con el Santo Cristo, 
a los callados hijos de San Bruno. 
A los que en su existencia solitaria 
con la locura de la cruz, y al vuelo 
místicamente azul de la plegaria, 
fueron a Dios en busca de consuelo. 
Mortificaron con las disciplinas 
y los cilicios la carne mortal, 
y opusieron, orando, las divinas 
ansias celestes al furor sexual. 
La soledad que amaba Jeremías, 
el misterioso profesor de llanto, 
y el silencio, en que encuentran armonías 
el soñador, el místico y el santo, 
fueron para ellos minas de diamantes 
que cavan los mineros serafines, 
a la luz de los cirios parpadeantes 
y al son de las campanas de maitines. 
Gustaron las harinas celestiales 
en el maravilloso simulacro, 
herido el cuerpo bajo los sayales, 
el espíritu ardiente en amor sacro. 
Vieron la nada amarga de este mundo, 
pozos de horror y dolores extremos, 
y hallaron el concepto más profundo 
en el profundo «De morir tenemos». 
Y como a Pablo e Hilarión y Antonio, 
a pesar de cilicios y oraciones, 
les presentó, con su hechizo, el demonio 
sus mil visiones de fornicaciones. 
Y fueron castos por dolor y fe, 
y fueron pobres por la santidad, 
y fueron obedientes porque fue 
su reina de pies blancos la humildad. 
Vieron los belcebúes y satanes 
que esas almas humildes y apostólicas 
triunfaban de maléficos afanes 
y de tantas acedias melancólicas. 
Que el Mortui estis del candente Pablo 
les forjaba corazas arcangélicas 
y que nada podía hacer el diablo 
de halagos finos o añagazas bélicas. 
¡Ah!, fuera yo de esos que Dios quería, 
y que Dios quiere cuando así le place, 
dichosos ante el temeroso día 
de losa fría y Resquiescat in pace! 
Poder matar el orgullo perverso 
y el palpitar de la carne maligna, 
todo por Dios, delante el Universo, 
con corazón que sufre y se resigna. 
Sentir la unción de la divina mano, 
ver florecer de eterna luz mi anhelo, 
y oír como un Pitágoras cristiano 
la música teológica del cielo. 
Y al fauno que hay en mí, darle la ciencia 
que al Ángel hace estremecer las alas. 
Por la oración y por la penitencia 
poner en fuga a las diablesas malas. 
Darme otros ojos; no estos ojos vivos 
que gozan en mirar, como los ojos 
de los sátiros locos medio-chivos, 
redondeces de nieve y labios rojos. 
Darme otra boca en que queden impresos 
los ardientes carbones del asceta; 
y no esta boca en que vinos y besos 
aumentan gulas de hombre y de poeta. 
Darme otras manos de disciplinante 
que me dejen el lomo ensangrentado, 
y no estas manos lúbricas de amante 
que acarician las pomas del pecado. 
Darme otra sangre que me deje llenas 
las venas de quietud y en paz los sesos, 
y no esta sangre que hace arder las venas, 
vibrar los nervios y crujir los huesos. 
¡Y quedar libre de maldad y engaño, 
y sentir una mano que me empuja 
a la cueva que acoge al ermitaño, 
o al silencio y la paz de la Cartuja!
La cartuja