
En la casa blanca, muere 
la perdición de los hombres. 
Cien jacas caracolean. 
Sus jinetes están muertos. 
Bajo las estremecidas 
estrellas de los velones, 
su falda de moaré tiembla 
entre sus muslos de cobre. 
Cien jacas caracolean. 
Sus jinetes están muertos. 
Largas sombras afiladas 
vienen del turbio horizonte, 
y el bordón de una guitarra 
se rompe. 
Cien jacas caracolean. 
Sus jinetes están muertos.
Muerte de la petenera