
Voy a confiarte, amada, 
uno de los secretos 
que más me martirizan. Es el caso 
que a las veces mi ceño 
tiene en un punto un mismo 
de cólera y esplín los fruncimientos. 
O callo como un mudo, 
o charlo como un necio, 
suplicando el discurso 
de burlas, carcajadas y dicterios. 
¿Que me miran? Agravio. 
¿Me han hablado? Zahiero. 
Medio loco de atar, medio sonámbulo, 
con mi poco de cuerdo. 
¡Cómo bailan, en ronda y remolino, 
por las cuatro paredes del cerebro 
repicando a compás sus consonantes, 
mil endiablados versos 
que imitan, en sus cláusulas y ritmos, 
las músicas macabras de los muertos! 
¡Y cómo se atropellan, 
para saltar a un tiempo, 
las estrofas sombrías, 
de vocablos sangrientos 
que me suele enseñar la musa pálida, 
la triste musa de los días negros! 
Yo soy así. ¡Qué se hace! ¡Boberías 
de soñador neurótico y enfermo! 
¿Quieres saber acaso 
la causa del misterio? 
Una estatua de carne 
me envenenó la vida con sus besos. 
Y tenía tus labios, lindos, rojos 
y tenía tus ojos, grandes, bellos...
Rimas XI