
En cierta calle hay cierta firme puerta 
con su timbre y su número preciso 
y un sabor a perdido paraíso, 
que en los atardeceres no está abierta 
a mi paso. Cumplida la jornada, 
una esperada voz me esperaría 
en la disgregación de cada día 
y en la paz de la noche enamorada. 
Esas cosas no son. Otra es mi suerte: 
Las vagas horas, la memoria impura, 
el abuso de la literatura 
y en el confín la no gustada muerte. 
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido 
las dos abstractas fechas y el olvido.
H.O.