
En la pequeña iglesia de Biriatu,  a orillas del Bidasoa, hay un mármol funerario con la lista de los once hijos de Biriatu que murieron por Francia en la gran guerra. En la cabecera dice: "A sus hijos que han muerto en la guerra, el pueblo de Biriatu". Luego, la lista de los muertos. Y debajo: Orhoit Gutaz, esto es, "Acordaos de nosotros"
Pasasteis como pasan por el roble 
las hojas que arrebata en primavera 
pedrisco intempestivo; 
pasasteis, hijos de mi raza noble, 
vestida el alma de infantil eusquera, 
pasasteis al archivo 
de mármol funeral de una iglesiuca 
que en el regazo recogido y verde 
del Pirineo vasco 
al tibio sol del monte se acurruca. 
Abajo, el Bidasoa va y se pierde 
en la mar; un peñasco 
recoge de sus olas el gemido, 
que pasan, tal las hojas rumorosas, 
tal vosotros, oscuros 
hijos sumisos del hogar henchido 
de silenciosa tradición. Las fosas 
que a vuestros huesos, puros, 
blancos, les dan de última cuna lecho, 
fosas que abrió el cañón en sorda guerra, 
no escucharán el canto 
de la materna lluvia que el helecho 
deja caer en vuestra patria tierra 
como celeste llanto... 
No escucharán la esquila de la vaca 
que en la ladera, al pie del caserío, 
dobla su cuello al suelo, 
ni a lo lejos la voz de la resaca 
de la mar que amamanta a vuestro río 
y es canto de consuelo. 
Fuisteis como corderos, en los ojos 
guardando la sonrisa dolorida 
?lágrimas del ocaso?, 
de vuestras madres ?el alma de hinojos?, 
¡y en la agonía de la paz la vida 
rendisteis al acaso!... 
¿Por qué? ¿Por qué? Jamás esta pregunta 
terrible torturó vuestra inocencia; 
nacisteis... nadie sabe 
por qué ni para qué... ara la yunta, 
y el campo  que ara es toda su conciencia, 
y canta y vuela el ave... 
¡Orhoit Gutaz! Pedís nuestro recuerdo 
y una lección nos dais de mansedumbre; 
calle el porqué..., vivamos 
como habéis muerto, sin porqué, es lo cuerdo... 
los ríos a la mar..., es la costumbre 
y con ella pasamos...
Orhoit Gutaz