
Pasásteis como pasan por el roble 
las hojas que arrebata en primavera 
pedrisco intempestivo; 
pasásteis, hijos de mi raza noble, 
vestida el alma de infantil eusquera, 
pasásteis al archivo 
de mármol funeral de una iglesia 
que en el regazo recogido y verde 
el Pirineo vasco 
al tibio sol del monte se acurruca. 
Abajo, el Bidasoa va y se pierde 
en la mar; un peñasco 
recoge de sus olas el gemido, 
que pasan, tal las hojas rumorosas, 
tal vosotros, oscuros 
hijos sumisos del hogar henchido 
de silenciosa tradición. Las fosas 
que a vuestros huesos, puros, 
blancos, les dan de última cuna lecho, 
fosas que abrió el cañón en sorda guerra, 
no escucharán el canto 
de la materna lluvia que el helecho 
deja caer en vuestra patria tierra 
como celeste llanto... 
No escucharán la esquila de la vaca 
que en la ladera, al pie del caserío, 
dobla su cuello al suelo, 
ni a lo lejos la voz de la resaca 
de la mar que amamanta a vuestro río 
y es canto de consuelo. 
Fuísteis como corderos, en los ojos 
guardando la sonrisa dolorida 
lágrimas del ocaso, 
de vuestras madres el alma de hinojos, 
¡y en la agonía de la paz la vida 
rendísteis al acaso..!. 
¿Por qué? ¿Por qué? Jamás esta pregunta 
terrible torturó vuestra inocencia; 
nacísteis... nadie sabe 
por qué ni para qué... ara la yunta, 
y el campo  que ara es toda su conciencia, 
y canta y vuela el ave... 
¡Orhoit Gutaz! Pedís nuestro recuerdo 
y una lección nos dais de mansedumbre; 
calle el porqué..., vivamos 
como habéis muerto, sin porqué, es lo cuerdo... 
los ríos a la mar..., es la costumbre 
y con ella pasamos...
Pasásteis como pasan por el roble...