
Buscando raíces de alas 
la frente 
se le desplaza 
a derecha 
e izquierda. 
Y sobre el remolino 
de la cara 
se le fija, 
telón del más allá, 
comba y ancha. 
Una alimaña 
le grita en la nariz 
que intenta aplastársele 
enfurecida... 
Irrumpe un griego 
por sus ojos distantes. 
Un griego 
que sofocan de enredaderas 
las colinas andaluzas 
de sus pómulos 
y el valle trémulo 
de su boca. 
Salta su garganta 
hacia afuera 
pidiendo 
la navaja lunada 
de aguas filosas. 
Cortádsela. 
De norte a sud. 
De este a oeste. 
Dejad volar la cabeza, 
la cabeza sola, 
herida de ondas marinas 
negras... 
Y de caracolas de sátiro 
que le caen 
como campánulas 
en la cara 
de máscara antigua. 
Apagadle 
la voz de madera, 
cavernosa, 
arrebujada 
en las catacumbas nasales. 
Libradlo de ella, 
y de sus brazos dulces, 
y de su cuerpo terroso. 
Forzadle sólo, 
antes de lanzarlo 
al espacio, 
el arco de las cejas 
hasta hacerlos puentes 
del Atlántico, 
del Pacífico... 
Por donde los ojos, 
navíos extraviados, 
circulen 
sin puertos 
ni orillas...
Retrato de García Lorca