


Aut insanit homo, aut versus facit
HOR., Sat. VII, lib. II


Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Por una mujer
Padezco dolor.

     Esa mujer es la luna,
     Que en azar de amable guerra,
     Va arrastrando por la tierra
     Mi esperanza y mi fortuna.

     La novia eterna y lejana
     A cuya nívea belleza
     Mi enamorada cabeza
     Va blanqueando cana a cana.

     Lunar blancura que opreso
     Me tiene en dulce coyunda,
     Y si a mi alma vagabunda
     La consume beso a beso,

     A noble cisne la iguala,
     Ungiéndola su ternura
     Con toda aquella blancura
     Que se le convierte en ala.

En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.

     A su amante expectativa
     Ofrece en claustral encanto,
     Su agua triste como el llanto
     La fuente consecutiva.

     Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
     Como un infusorio abstracto,
     Que mi más leve contacto
     Dispersa en fútil mercurio.

     A ella va, fugaz sardina,
     Mi copla en su devaneo,
     Frita en el chisporroteo
     De agridulce mandolina.

     Y mi alma, ante el flébil cauce,
     Con la líquida cadena,
     Deja cautivar su pena
     Por la dríada del sauce.

Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.

     Las guías de mi mostacho
     Trazan su curva; en mi yelmo,
     Brilla el fuego de San Telmo
     Que me erige por penacho.

     Su creciente está en el puño
     De mi tizona, en que riela
     La calidad paralela
     De algún ínclito don Nuño.

     Desde el azul, su poesía
     Me da en frialdad abstrusa,
     Como la neutra reclusa
     De una pálida abadía.

     Y más y más me aquerencio
     Con su luz remota y lenta,
     Que las noches trasparenta
     Como un alma del silencio.

Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.
A RUBÉN DARÍO Y OTROS CÓMPLICES