Era de granizo el verde derramado 
     junto a la blancura el pájaro de hielo. 
     El cielo nace al hombre atento
     que mueve el pan nerviosamente,
     lanza migas, borra la pregunta
     y atado a su parque ya es carámbano. 
        Digan lo que digan no te importe 
     el canario comprimido que no muerde
     ni que crezcan retoños a la ausencia.
        La bisagra engrasada ya no canta
     y el sol, que se hizo viejo allá en sus puntas
     esperando que cayera 
     la palabra en el escaque justo,
     ahora chorrea otros fractales 
     con mazmorra  en el poniente.
        Desde ayer media naranja es una flecha 
     o puede ser la luna, una mujer la puerta
     un perro el laberinto en que se pierde un hijo
     un fulgor la hora en que los hombres mueren
     madera de pluma el sacrificio,
     el ojo una inquietud por donde duele
     un fósforo la búsqueda 
     un pez la buena o mala suerte.
     No hay piedad en el labio que se ofrece
     ni color en el secreto que no nace.
        Oh! Dios, que nunca se te ocurra celebrar
     con los brazos en alto como arquero
     pesar las espaldas convertidas
     y allí donde tu fuego espera
     no encuentre ritmo nuevo.
        ¿Qué hacer con el polvo amontonado? 
     ¿días como rayos relucientes?
     Las flores se chorrean, no hay sonrisa
     que se anime a salir de entre las hojas.
        La noche mueve su perfil sobre los muebles 
     la luna presagia desembarcos
     tu cuerpo sideral respira
     por la boca en que el amor se pierde.
        Váyase usted amargo sol que ya no hay forma
     de rascarnos donde no nos duele.
     Las vidas que han pasado ya no chocan,
     ¿que labios van a darnos vida y muerte?
        Los hijos de la  sed desesperados
     se tragan las cortinas y deshojan
     alguna margarita sin que nazcan
     violines rumiándole al oído
        Isla de mis islas sola
     cáliz de arena este domingo.
Sin domingo