

En la vieja Colonia, en el oscuro
   rincón de una taberna,
tres estudiantes de Alemania un día
   bebíamos cerveza.

Cerca, el Rhin murmuraba entre la bruma,
   evocando leyendas,
y sobre el muerto campo y en las almas
   flotaba la tristeza.

Hablamos de amor, y Franck, el triste,
   el soñador poeta,
de versos enfermizos, cual las hadas
   de sus vagos poemas:

«Yo brindo dijo por la amada mía,
   la que vive en las nieblas,
en los viejos castillos y en las sombras
   de las mudas iglesias;

»Por mi pálida Musa de ojos castos
   y rubia cabellera,
que cuando entro de noche en mi buhardilla en la
   frente me besa».

Y Karl, el de las rimas aceradas,
   el de la lira enérgica,
cantor del Sol, de los azules cielos
   y de las hondas selvas,

el poeta del pueblo, el que ha narrado
   las campestres faenas,
el de los versos que en las almas vibran
   cual músicas guerreras:

«Yo brindo dijo por la Musa mía,
   la hermosa lorenesa,
de ojos ardientes, de encendidos labios
   y riza cabellera;

»por la mujer de besos ardorosos
   que espera ya mi vuelta
en los verdes viñedos donde arrastra
   sus aguas el Mosela».

«¡Brinda tú!»me dijeron. Yo callaba
   de codos en la mesa,
y ocultando una lágrima, alcé el vaso
   y dije con voz trémula:

«¡Brindo por el amor que nunca acaba!»
   y apuré la cerveza;
y entre cantos y gritos exclamamos:
   «¡Por la pasión eterna!».

Y seguimos risueños, charladores,
   en nuestra alegre fiesta...
Y allí mi corazón se me moría,
se moría de frío y de tristeza.
EN COLONIA