
Tu cuarteto es cuadriga de águilas bravas 
que aman las tempestades, los Oceanos; 
las pesadas tizonas, las férreas clavas, 
son las armas forjadas para tus manos. 
Tu idea tiene cráteres y vierte lavas; 
del Arte, recorriendo montes y llanos, 
van tus rudas estrofas, jamás esclavas, 
como un tropel de búfalos americanos. 
Lo que suena en tu lira lejos resuena, 
como cuando habla el bóreas, o cuando truena. 
¡Hijo del Nuevo Mundo! la humanidad 
oiga, sobre la frente de las naciones, 
la hímnica pompa lírica de tus canciones 
que saludan triunfantes la Libertad.
Salvador Díaz Mirón