
I 
La tigre de Bengala 
con su lustrosa piel manchada a trechos, 
está alegre y gentil, está de gala. 
Salta de los repechos 
de un ribazo, al tupido 
carrizal de un bambú; luego a la roca 
que se yergue a la entrada de su gruta. 
Allí lanza un rugido, 
se agita como loca 
y eriza de placer su piel hirsuta. 
La fiera virgen ama. 
Es el mes del ardor. Parece el suelo 
rescoldo; y en el cielo 
el sol inmensa llama. 
Por el ramaje oscuro 
salta huyendo el kanguro. 
El boa se infla, duerme, se calienta 
a la tórrida lumbre; 
el pájaro se sienta 
a reposar sobre la verde cumbre. 
Siéntense vahos de horno: 
y la selva indiana 
en alas del bochorno, 
lanza, bajo el sereno 
cielo, un soplo de sí.  La tigre ufana 
respira a pulmón lleno, 
y al verse hermosa, altiva, soberana, 
le late el corazón, se le hincha el seno. 
Contempla su gran zarpa, en ella la uña 
de marfil; luego toca, 
el filo de una roca, 
y prueba y lo rasguña. 
Mírase luego el flanco 
que azota con el rabo puntiagudo 
de color negro y blanco, 
y móvil y felpudo; 
luego el vientre. En seguida 
abre las anchas fauces, altanera 
como reina que exige vasallaje; 
después husmea, busca, va. La fiera 
exhala algo a manera 
de un suspiro salvaje. 
Un rugido callado 
escuchó. Con presteza 
volvió la vista de uno a otro lado. 
Y chispeó su ojo verde y dilatado 
cuando miró de un tigre la cabeza 
surgir sobre la cima de un collado. 
El tigre se acercaba. 
Era muy bello. 
Gigantesca la talla, el pelo fino, 
apretado el ijar, robusto el cuello, 
era un don Juan felino 
en el bosque. Anda a trancos 
callados; ve a la tigre inquieta, sola, 
y le muestra los blancos 
dientes; y luego arbola 
con donaire la cola. 
Al caminar se vía 
su cuerpo ondear, con garbo y bizarría. 
Se miraban los músculos hinchados 
debajo de la piel.  Y se diría 
ser aquella alimaña 
un rudo gladiador de la montaña. 
Los pelos erizados 
del labio relamía. Cuando andaba, 
con su peso chafaba 
la yerba verde y muelle, 
y el ruido de su aliento semejaba 
el resollar de un fuelle. 
Él es, él es el rey. Cetro de oro 
no, sino la ancha garra, 
que se hinca recia en el testuz del toro 
y las carnes desgarra. 
La negra águila enorme, de pupilas 
de fuego y corvo pico relumbrante, 
tiene a Aquilón: las hondas y tranquilas 
aguas, el gran caimán; el elefante, 
la cañada y la estepa; 
la víbora, los juncos por do trepa; 
y su caliente nido, 
del árbol suspendido, 
el ave dulce y tierna 
que ama la primer luz. 
Él la caverna. 
No envidia al león la crin, ni al potro rudo 
el casco, ni al membrudo 
hipopótamo el lomo corpulento, 
quien bajo los ramajes de copudo 
baobab, ruge al viento. 
Así va el orgulloso, llega, halaga; 
corresponde la tigre que le espera, 
y con caricias las caricias paga, 
en su salvaje ardor, la carnicera. 
Después, el misterioso 
tacto, las impulsivas 
fuerzas que arrastran con poder pasmoso; 
y, ¡oh gran Pan! el idilio monstruoso 
bajo las vastas selvas primitivas. 
No el de las musas de las blandas horas 
suaves, expresivas, 
en las rientes auroras 
y las azules noches pensativas; 
sino el que todo enciende, anima, exalta, 
polen, savia, calor, nervio, corteza, 
y en torrentes de vida brota y salta 
del seno de la gran Naturaleza. 
II 
El príncipe de Gales va de caza 
por bosques y por cerros, 
con su gran servidumbre y con sus perros 
de la más fina raza. 
Acallando el  tropel  de  los  vasallos, 
deteniendo traíllas  y caballos, 
con la mirada inquieta, 
contempla a los dos tigres, de la gruta 
a la entrada. Requiere la escopeta, 
y avanza, y no se inmuta. 
Las fieras se acarician.  No han oído 
tropel de cazadores. 
A esos terribles seres, 
embriagados de amores, 
con cadenas de flores 
se les hubiera uncido 
a la nevada concha de Citeres 
o al carro de Cupido. 
El príncipe atrevido, 
adelanta, se acerca, ya se para; 
ya apunta y cierra un ojo; ya dispara; 
ya del arma el estruendo 
por el espeso bosque ha resonado. 
El tigre sale huyendo, 
y la hembra queda, el vientre desgarrado. 
¡Oh, va a morir!... Pero antes, débil, yerta, 
chorreando sangre por la herida abierta, 
con ojo dolorido 
miró a aquel cazador, lanzó un gemido 
como un ¡ay! de mujer... y cayó muerta. 
III 
Aquel macho que huyó, bravo y zahareño 
a los rayos ardientes 
del sol, en su cubil después dormía. 
Entonces tuvo un sueño: 
que enterraba las garras y los dientes 
en vientres sonrosados 
y pechos de mujer; y que engullía 
por postres delicados 
de comidas y cenas, 
como tigre goloso entre golosos, 
unas cuantas docenas 
de niño tiernos, rubios y sabrosos.
Estival