-Por vos, mi pobre inocente,  	 	
	vendrá un día la montada... 		
	-La montada ya no existe; 		
	no empieces con tus macanas. 		
	-Da lo mismo, ya me acuerdo,
	le dicen la guardia urbana 		
	pero igual, a garrotazos, 		
	harán charque de tu espalda. 		
	A arrancarte de este rancho 		
	un día vendrá, sin falta.
	-Y yo les daré un buendía 		
	con este cabo de nácar. 		
	-No te hagas ilusiones. 		

	¡No te servirán de nada, 		
	hijo mío, esas sonseras
	que en la cabeza te bailan! 		
	-No es cierto, mamá, en el mundo 		
	la nueva idea está en marcha. 		
	-Soy una pobre burrera 		
	con mi burro y mi burjaca.
	La banda es para los ricos, 		
	para los pobres la guacha. 		
	¡Soy una triste burrera 		
	bebiendo en jarro de lata 		
	las lágrimas de mi gente
	y las mías más amargas! 		

	Desde Ysaty hasta Asunción 		
	es larga la caminata 		
	y a punta de bayoneta 		
	resulta mucho más larga.
	Maniatado con alambre 		
	y a empellones de culatas 		
	desde Ysaty, por Dos Bocas, 		
	lo repunta la canalla. 		

	-Un rojo pañuelo al cuello
	será el premio a tus pureadas, 		
	pero no será de trapo 		
	sino de sangre barata. 		

	Sobre el óleo de los charcos 		
	patinan las carcajadas
	y un pipuu alcohólico y largo 		
	se clava en La Salamanca. 		
	Un degüello de yuyales 		
	asustado el viento ensaya 		
	y ganan los albañales
	rápidamente las ratas. 		
	Como un cíclope mareado 		
	un tuerto el ojo se palpa 		
	y los horrores del mundo 		
	tan increíbles repasa.
	Asunción, sucia y artera, 		
	sin azahares, sin nada 		
	que no sea la insolencia 		
	de tus cobardes mesnadas. 		

	-¡Suéltenme las manos, perros,
	y así sabrán quién les habla! 		
	¡Ese trapo colorado 		
	les meteré en la garganta! 		

	-Emboty nde pichaí 		
	re ñemboayura pytáta.

	-Dios te salve y tu abogado, 		
	ápente ya reikopáma...
La guardia urbana