
La tarde está muriendo 
como un hogar humilde que se apaga. 
Allá, sobre los montes, 
quedan algunas brasas. 
Y ese árbol roto en el camino blanco 
hace llorar de lástima. 
¡Dos ramas en el tronco herido, y una 
hoja marchita y negra en cada rama! 
¿Lloras?... Entre los álamos de oro, 
lejos, la sombra del amor te aguarda.
Campo