
I 
¡Un hijo, un hijo, un hijo! Yo quise un hijo tuyo 
y mío, allá en los días del éxtasis ardiente, 
en los que hasta mis huesos temblaron de tu arrullo 
y un ancho resplandor creció sobre mi frente. 
Decía: ¡un hijo!, como el árbol conmovido 
de primavera alarga sus yemas hacia el cielo. 
¡Un hijo con los ojos de Cristo engrandecidos, 
la frente de estupor y los labios de anhelo! 
Sus brazos en guirnalda a mi cuello trenzados; 
el río de mi vida bajando a él, fecundo, 
y mis entrañas como perfume derramado 
ungiendo con su marcha las colinas del mundo. 
Al cruzar una madre grávida, la miramos 
con los labios convulsos y los ojos de ruego, 
cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos. 
¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos! 
En las noches, insomne de dicha y de visiones, 
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho. 
Para el que nacería vestido de canciones 
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho... 
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso; 
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas; 
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso; 
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas! 
Y no temí a la muerte, disgregadora impura; 
los ojos de él libraron los tuyos de la nada, 
y a la mañana espléndida o a la luz insegura 
yo hubiera caminado bajo de esa mirada... 
II 
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea 
la ceniza precoz de la muerte. En mis días, 
como la lluvia eterna de los polos, gotea 
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría. 
Mientras arde la llama del pino, sosegada, 
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido 
un hijo mío, infante con mi boca cansada, 
mi amargo corazón y mi voz de vencido. 
Y con tu corazón, el fruto de veneno, 
y tus labios que hubieran otra vez renegado. 
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno, 
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado. 
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes 
lavara, en primavera, su sangre de mi pena, 
si fui triste en las landas y en las tierras clementes, 
y en toda tarde mística hablaría en sus venas. 
Y el horror de que un día, con la boca quemante 
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre: 
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante 
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?» 
Siento el amargo goce de que duermas abajo 
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera 
mi mano, por dormir yo también sin trabajos 
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera. 
Porque yo no cerrara los párpados, y loca 
escuchase a través de la muerte, y me hincara, 
deshechas las rodillas, retorcida la boca, 
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara. 
Y la tregua de Dios a mí no descendiera: 
en la carne inocente me hirieran los malvados, 
y por la eternidad mis venas exprimieran 
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados. 
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo 
y bendito mi vientre en que mi raza muere! 
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo 
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere! 
La selva hecha cenizas retoñará cien veces 
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura. 
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses; 
conmigo entran los míos a la noche que dura. 
Y como si pagara la deuda de una raza, 
taladran los dolores mi pecho cual colmena. 
Vivo una vida entera en cada hora que pasa; 
como el río hacia el mar, van amargas mis venas. 
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes 
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan. 
Se me cansan los labios de las preces fervientes 
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan. 
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme 
un brazo con amor para la hora postrera, 
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme 
y mi mano tantee la sábana ligera. 
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje 
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero, 
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge 
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.
Poema del hijo