De una casa a otra se enviaban saludos, 
las cintas de humo azul de los hogares 
y, con las filtraciones de las primeras luces, 
algunas nubes lentas. 

Entre una casa y otra los silencios 
eran ruidos de platos, 
una flor esmaltada en unas tazas, el murmullo 
de las copas de vidrio. 

Desde hace algunos años 
es un pueblo vacío, 
uno de esos lugares que ya no necesita del crepúsculo. 

Los muros de las casas 
se han ido acostumbrando 
al desfallecimiento, a los rigores 
de las viejas moreras, de las parras silvestres. 
En medio de las plazas, 
al final de las calles, las sombras de las cosas 
permanecen inmóviles, 
nos hablan desde fuera del tiempo. 

Ahora el cielo está quieto como un campo sin nada, 
como el hombre sentado que lo mira. 

Como el que en la maleza 
busca aún las canciones perdidas de los niños, 
algunas nubes lentas para la intimidad, 
para el regreso.
El pan y la sal