
Nuestras vidas son los ríos, 
que van a dar a la mar, 
que es el morir. ¡Gran cantar! 
Entre los poetas míos 
tiene Manrique un altar. 
Dulce goce de vivir: 
mala ciencia del pasar, 
ciego huir a la mar. 
Tras el pavor del morir 
está el placer de llegar. 
¡Gran placer! 
Mas ¿y el horror de volver? 
¡Gran pesar!
Glosa