
Un día estaba yo triste, muy tristemente 
viendo cómo caía el agua de una fuente. 
Era la noche dulce y argentina. Lloraba 
la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba 
la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista, 
diluía la lágrima de un misterioso artista. 
Y ese artista era yo, misterioso y gimiente, 
que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.
Triste, muy tristemente