
Yo la encontré por mi destino,
de pie a mitad de la pradera, 
gobernadora del que pase, 
del que le hable y que la vea.
Y ella me dijo: "Sube al monte. 
Yo nunca dejo la pradera, 
y me cortas las flores blancas
como nieves, duras y tiernas."
Me subí a la ácida montaña,
busqué las flores donde albean,
entre las rocas existiendo 
medio dormidas y despiertas.
Cuando bajé, con carga mía, 
la hallé a mitad de la pradera, 
y fui cubriéndola frenética, 
con un torrente de azucenas.
Y sin mirarse la blancura, 
ella me dijo: "Tú acarrea 
ahora sólo flores rojas. 
Yo no puedo pasar la pradera."
Trepe las penas con el venado,
y busqué flores de demencia, 
las que rojean y parecen 
que de rojez vivan y mueran.
La flor del aire