Ciertos andares levemente hombrunos;
un diente que ahí está descolocado;
la nariz regordeta, o bien, alzado
su arco un poco más de lo que algunos
puristas (pienso en Fidias) aconsejan.
Aquella piel tan pálida que muertos
ya sus pies te parecen; los inciertos
pasos adolescentes que se alejan
(¡y, oh Dios, con qué torpeza!) de ti; esa
diabólica sonrisa Cuántos años
y no entender aún de qué extraños
ardides usa el Ciego con su presa.
            ¿Tras qué desastre, pues, tras qué impostura
            te esperará la fiera, insomne, dura?
Soneto de los misterios dolorosos