

   Ángeles malos o buenos,
que no sé,
te arrojaron en mi alma.
   Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.
   De rondón, el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.
   Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.
   Te pregunto:
¿cuándo abandonas la casa,
dime,
qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?
   Dímelo.
DESAHUCIO